Un día en Viena

tamén eu xoguei...

2009-05-24T12:15:00.000-07:00

crer que significamos,
unidos,
espelidos,
algo superior
á caída informe,
terriblemente fermosa,
da historia,
do que non ten nome,
do que ardeu
en guatemala
ou en el salvador,
e agardar,
outra vez
unha vez máis,
non morrer
en absoluta
soidade,
no abandono
consciente
do nome,
caídos
en rumores
rotos
de anxos,
sumando
inconscientes
atributos
que
conducen
á nada,
sen tregua
coñecida...

tamén eu
xoguei...

la caída.

2009-05-12T02:11:00.000-07:00

y así, sé que no te busca
la mañana,
no tiene motivos,
está encerrada en las mismas paredes
sinsalida,
y sin embargo te busca como si toda la culpa fuese tuya,
y simular que caemos plenos, henchidos de sentido,
para alimentar el dolor que crece vacío
en tu interior,
sintrampas,
como las grandes cosas,
pidiendo permiso a la pequeña traición
que alimentas
singanas,
volviendo dolorosamente al principio,
para alcanzar en una sucesión de nadas
el valor caído
de tu regreso,
volver, hay que decirlo,
para significar de nadas
un enjambre de derrotas,
sinsentido,
embebido de todas estas frases
que aplazabas para acabar de una vez por todas
con la espera,
aquí para
vivir
naufragio tras naufragio,
una vez más,
la caída...

y creer que importa...

volver a casa...

2009-05-04T02:39:00.000-07:00

como volver a casa
derretido,
roto,
una nueva guerra
apuntala el alba
y sin embargo
no tememos nada,
la destrucción
nos ha esperado siempre,

el fin,
como el amor,
no engaña...

tan desnudo...

2009-05-01T03:54:00.000-07:00

echas a correr
tan desnudo...
el poema era
en ese instante
una encarnación terrible,
una visión tan sutilmente dolorosa,
te agazapaste
pidiendo perdón
sin motivos,
aguardando con levedad
la caída de una sentencia
que habías merecido...

buscar es caer.

2009-04-30T07:06:00.000-07:00

así, buscar es caer,
el bazar,
la ciudad sumergida
en la que la búsqueda
es la capacidad
de caer mil veces sobre
la piel transformada
de la materia,
el mercado de la alquimia
primigenia...

así, salir a la calle...

Extracto del manuscrito de Al Khadir (pág 115).

2008-12-11T08:47:00.000-08:00

...hoy es domingo y los escalones de la pensión crujen menos de lo habitual, permanecemos quietos en las habitaciones, algunos escuchan viejos transistores, otros releen periódicos u ojean fotos, yo observo desplazarse la luz sobre el techo, el mapa del día. Me he convertido en una figura que espera, ya no sé qué me amenaza, se ha acabado la alerta y sin embargo espero, adivinando que no todo está en calma, que no he sido perdonado sino condenado al limbo.

El recuerdo me extrae del tiempo, de mi cuerpo envejecido, de las heridas en las manos, de Barcelona ahora, de esta vida paralela a la mía que sin embargo vivo yo, Al Khadir, el que huye pero ya no se esconde.

Trato de averiguar quién soy ahora, si hay retorno, algún punto en el tiempo que me espere para devolverme a mí mismo, o si todo está perdido y nací aquel día para vivir lo que me reste así, sonámbulo en una pesadilla estática, tranquila...

Arxel 1985-Barcelona 1992.

2008-12-05T11:16:00.000-08:00

seguían os teus pasos
pola medina,
Al Khadir,
cada día.

subes escadas
que unen tellados
con outros tellados,
vives no ceo.

penso en militantes,
en espías,
a calor seca do mediodía.

iso é,
vou pensar
en momentos concretos,
descolonizacións feridas,
cicatrices que non minguan...

Al Khadir, o home de verde,
e a Fonte Sagrada da Vida...

el descanso.

2008-12-05T10:34:00.000-08:00

siniestras manos te buscan
ondeando sus banderas...

sin estas manos
que desean
seguirte
y una vez más
tallarte
como a una sombra
la escultura de aire
traslúcida
que persiguen
sin ojos
los vivos...

el descanso,
la rutina...

y el papel pintado.

2008-09-18T09:28:00.000-07:00

de todos modos
hay otro escalón
más abajo
sin querer
escribes
lo que
una vez
más
inesperadamente
ves
sin querer
ves?
una vez más
ves
y así
inesperadamente
cada forma
cada palabra
se reúne
sin querer
con su contrario
y
como si
esta vez
lo fueses
a
decir
vuelves
al
comienzo
y ves ciudades que el mar horada
despiadadamente
sin control
y a penas puedes contener la risa
pero es tan triste
y tan desolador
que un enorme dique
decida barrerte
y ahogarte
y que caigas
sin querer
sobre tus pasos
melodiosamente
como deshaciéndote
con parsimonia
observando
como
la
tragedia
devora
sin control
la pintura de las paredes
y el papel pintado...

roto...

2008-09-03T02:11:00.000-07:00

roto y a menudo siniestro

era una sombra cuando venció

el rectilíneo descenso de la fachada.

(aquí o en santa clara)

no espírito santo os mortos, os mozos e a aurora belida da realidade,

como un camiño que baixa ao burgo,

a longa i estreita noite que conduce ao olvido, o sar saínte neste intre,

como un despunte de roca na punta de udra.

uma porta...

2008-08-20T09:51:00.000-07:00

en lisboa hay una puerta,
la vi en otoño abriéndose,
mostrando un enorme vacío
entre las glorias del pasado,
los esqueletos y las sombras,
vi como la cerraban
empeñados
en no cruzarla,
en permanecer a este lado,
donde la memoria no te toca,
no te alcanza...

Una vez más.

2008-07-29T11:43:00.000-07:00

Una vez más

Sin avisar pero a tiempo para todo

Un sobresalto medido e inesperado

Jugando levemente con bombas que no terminan de estallar

Las manos ligeras se enredan

Como las palabras a veces

Y sólo si a veces me esperas

Coma

Y no me llevas contigo

Que te temo

Cuando jugamos sin asideros

Punto

Una forma y otra forma

Apuntalar no sin dolor esta barrera

Detener si el tiempo lo permite el avance del océano

Respiro el bósforo en tus cavernas, te he seguido y me has detenido en una terraza que respira el estrecho, las terrazas remontan las orillas y este aliento me petrifica, también sus ojos sin salidas, el mediodía me sorprende arrojado contra las rocas como una sombra pesada, alada y sin fuerzas, la vieja barcino, la vieja bizancio, yo.

Justine dans la Caverne des Brigands.

2008-07-24T09:21:00.001-07:00

unha noite Justine deixou Lyon,
Saint-Florent esixía
do seu corpo
todos os froitos...

eu abandono
cada noite unha estación
esixindo de min
un olvido profundo,
a navegación
de camiños de ferro
vaporosos,
sen desvío...

Caverna y yo.

2008-07-24T07:46:00.000-07:00

Caverna y yo por los raíles de España,
sus afiladas columnas de trapo...

"próxima parada: Viena"

2008-07-23T07:37:00.000-07:00

me subo al tren, sólo adivino el perfil azulado de los viajeros, "próxima parada: Viena", creía llevar equipaje, realizo el movimiento de posar mi bolsa en la bandeja y encuentro mis manos vacías, soñé pertenencias, objetos que podrían haber sido míos, el tren abandona la estación. "Próxima parada: Viena".