tamén eu xoguei...

crer que significamos,
unidos,
espelidos,
algo superior
á caída informe,
terriblemente fermosa,
da historia,
do que non ten nome,
do que ardeu
en guatemala
ou en el salvador,
e agardar,
outra vez
unha vez máis,
non morrer
en absoluta
soidade,
no abandono
consciente
do nome,
caídos
en rumores
rotos
de anxos,
sumando
inconscientes
atributos
que
conducen
á nada,
sen tregua
coñecida...

tamén eu
xoguei...

la caída.

y así, sé que no te busca
la mañana,
no tiene motivos,
está encerrada en las mismas paredes
sinsalida,
y sin embargo te busca como si toda la culpa fuese tuya,
y simular que caemos plenos, henchidos de sentido,
para alimentar el dolor que crece vacío
en tu interior,
sintrampas,
como las grandes cosas,
pidiendo permiso a la pequeña traición
que alimentas
singanas,
volviendo dolorosamente al principio,
para alcanzar en una sucesión de nadas
el valor caído
de tu regreso,
volver, hay que decirlo,
para significar de nadas
un enjambre de derrotas,
sinsentido,
embebido de todas estas frases
que aplazabas para acabar de una vez por todas
con la espera,
aquí para
vivir
naufragio tras naufragio,
una vez más,
la caída...

y creer que importa...

volver a casa...

como volver a casa
derretido,
roto,
una nueva guerra
apuntala el alba
y sin embargo
no tememos nada,
la destrucción
nos ha esperado siempre,

el fin,
como el amor,
no engaña...

tan desnudo...

echas a correr
tan desnudo...
el poema era
en ese instante
una encarnación terrible,
una visión tan sutilmente dolorosa,
te agazapaste
pidiendo perdón
sin motivos,
aguardando con levedad
la caída de una sentencia
que habías merecido...

buscar es caer.

así, buscar es caer,
el bazar,
la ciudad sumergida
en la que la búsqueda
es la capacidad
de caer mil veces sobre
la piel transformada
de la materia,
el mercado de la alquimia
primigenia...


así, salir a la calle...

Extracto del manuscrito de Al Khadir (pág 115).

...hoy es domingo y los escalones de la pensión crujen menos de lo habitual, permanecemos quietos en las habitaciones, algunos escuchan viejos transistores, otros releen periódicos u ojean fotos, yo observo desplazarse la luz sobre el techo, el mapa del día. Me he convertido en una figura que espera, ya no sé qué me amenaza, se ha acabado la alerta y sin embargo espero, adivinando que no todo está en calma, que no he sido perdonado sino condenado al limbo.

El recuerdo me extrae del tiempo, de mi cuerpo envejecido, de las heridas en las manos, de Barcelona ahora, de esta vida paralela a la mía que sin embargo vivo yo, Al Khadir, el que huye pero ya no se esconde.

Trato de averiguar quién soy ahora, si hay retorno, algún punto en el tiempo que me espere para devolverme a mí mismo, o si todo está perdido y nací aquel día para vivir lo que me reste así, sonámbulo en una pesadilla estática, tranquila...

Arxel 1985-Barcelona 1992.

seguían os teus pasos
pola medina,
Al Khadir,
cada día.

subes escadas
que unen tellados
con outros tellados,
vives no ceo.

penso en militantes,
en espías,
a calor seca do mediodía.

iso é,
vou pensar
en momentos concretos,
descolonizacións feridas,
cicatrices que non minguan...

Al Khadir, o home de verde,
e a Fonte Sagrada da Vida...